?

Log in

No account? Create an account

Предыдущий пост | Следующий пост

...лучше уж смотреть глазами Иллидана, чем глазами Рейстлина Маджере.
Те глаза, что глядят сквозь плоть, те, что зрят, как уходит жизнь, не дадут обмануть себя...
Вот, значит, как это выглядит. Только ещё сверх того - зима вечная, араманская. Всепоглощающая, не спастись от неё. Запахи, звуки и блики на краю сознания намекают на весну или там лето, холодное солнце пытается печь голову, иногда напоминая о жестоком южном пламени Эллекина, пальцы даже иногда чувствуют капли тепла - но всё это ложь, всё иллюзия, всё пепел и прах. Только зима существует. Говорят, что ночь темна и полна ужасов... но не знают, о чём говорят. Всё умирает, всё замерзает, и когда тьма беззвёздной ночи наступает на пятки - холод будет властвовать безраздельно, и только редкие вспышки костров будут разгонять ту промозглую стынь и жуткий холод в почти уже неживых пальцах, там, где лежит мой путь. Зима, только зима и ничего больше.
Вот всё, что ты заслужил, властвуй по праву!
Чуть лучше, когда в голове пусто, когда оную голову холодное солнце печёт как в микроволновке - а вокруг царит холод. И шагаешь сквозь пустой сон. Забыть о холоде можно, но ненадолго - пока не взойдёт ледяная луна с этой усмешкой. С этими ледяными клыками. Когда мёртвый сон, забытье без видений, становится мечтой.
Поздно настроить скрипку, взять верную ноту, исправить ошибку, поздно зажечь солнце, новое небо и новые звёзды.
Когда строишь, строишь много лет нечто, что кажется нерушимым, но даже сталь идёт трещинами, лопается и разрывается под натиском этого льда. Когда собираешь осколки, по одному, перебегая от источника тепла к источнику тепла, как в той древней игре, пытаешься снова выстроить преграду от ветра - но она оказывается хрупким стеклом, и при каждом порыве идёт трещинами и рассыпается. 
Поздно решить проблему, взять мажорный аккорд, красивую тему, поздно жить без фальши, создать новый мир - лучше, чем раньше.
Когда идёшь и видишь вокруг только смерть, угасание и холод... точнее, даже меньше-чем-смерть. Смерть есть сон, и сон есть блаженство. Аркьянтал едва виден, туманы прячут его, голос сякухати едва слышен сквозь пелену мрака и метели. Калайнор, прошу, услышь меня хоть раз. До того, как я возьму тебя за шиворот. Потому что тут - край.
Поздно считать ошибки, никто не даст тебе новой попытки, поздно молить о смерти, кричи не кричи, никто не ответит, поздно, послушай... я так не хочу быть одна в пустоте!