Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Малкавиан

По камням земли, до небес рукой

Тишину промозглой ночи резко прорывает явственный стук металла по камню, отмечающий ритм шагов. Кто-нибудь чужой сказал бы, что в такой тиши в ушах идущего этот ритм вторит спокойному ритму его сердца, но - нет.
Безупречный костюм - рубашка в тон лицу, галстук, жилет и пиджак по фигуре контрастного цвета. Пальто, изящная тонкая трость с набалдашником в виде черепа - деталь, иронично напоминающая о том, что именно скрывает внутри сей стильный аксессуар, образчик истинно английского юмора - ибо он владельцу под стать. Аккуратная шляпа-котелок, а из-под её края два зловещих блика, два кинжала под хищным разлётом бровей. Говорят, у смерти такие же синие глаза. Не его ли во сне видел тот, кто эту поговорку придумал? Идёт он сквозь лондонскую осеннюю стынь, и под его руками, хоть они холодны, плавится как воск реальность. Течёт, переливается тот воск, особенно, когда в увертюру вступает голос. То замысловатый танец атласных нот, то искусные узоры медовой патоки, а то медно-стальной раскалённый аккорд, смертоносный росчерк лезвия-луча - беги, прочь беги! - то ледяная плеть, обрывающая дыхание, то вкрадчивый змеиный шип, а то громоподобный страшный рык, способный сбить с ног и пришибить к земле тяжеленным прессом. Тот голос рождён для того, чтобы взлететь и простираться на сотни миль, отчётливо и ярко звучать из сотен хриплых динамиков, остриём выжигая прямо в душах несмываемый след. А ум столь же остёр, столь же твёрд - и столь же змееподобно искусен, чтобы протянуть тонкую нить азарта и по-кошачьи ступать по ней над бездной, посреди вечной незримой войны взглядов и слов под покровом тьмы. Всем своим существом он бросает вызов замшелым порядкам, будоражит и вспенивает стоячую воду, искусство его - интрига. Быть может, он сумеет ощутить солоновато-терпкий вкус триумфа в этой игре. А его триумф подбрасывает сразу в первую космическую, с ним торжествует весь город, расцветая фонтаном электроразрядов.
Его гнев страшен и неумолим, как топор палача, то поток адского пламени, то железная хватка морозного севера. Только одна вещь почти так же погибельно жутка - подобная абсолютному нулю его ненависть. "Тот, кто поднимет этот меч, познает на себе его силу. Подобно рассекающему плоть клинку будет она терзать его душу..." Нет, нет, к дьяволу! Это же из другой сказки, о небеса! Но - это почти та же удушающая петля кошмара, чьё дуновение промораживает до костей даже сквозь чёртову прорву времени и пространства, прошивая насквозь границы миров. Жуткая, жуткая власть, обоюдоострое оружие - только в этой сказке она поможет пройти огонь и лёд ему, кто живее всех живых, я знаю. Спуститься в ад, не взяв с собой компанию, кроме врагов - и вернуться. И воин сходит в ад, сущий ад!
Только душа его - не лёд, а серебряный, живой металл. Лира или клинок - в любой ипостаси равно великолепное творение. Воплощённое достоинство и честь. Он сам сияет на фоне унылых стен, вспарывает горячим бликом туманную хмарь, и его прикосновение не тронет тленом цветок розы. И у него есть, помимо змеиной, улыбка тёплая, не частая гостья на лице. Солжёт тот, кто скажет, что за ним тянется кровавый след. Его воля сильнее и взгляд светлее, чем у многих из тех, кому нужно дыхание. Он - стальной кулак в бархатной перчатке, страх - его оружие и парадное облачение, но - мысли и надежды тех, кто видят и слышат его в чёрном зеркале портала сквозь миры, пребывают с ним до грани вечности.

А за ним идёт зима. Как жаль, что в том краю так редко может лечь к его ногам снежный бархатный шлейф за спиной, и ему не увидеть, как белый город не спит, лес хрустальный блестит - такой хрусталь очень изысканно смотрелся бы на его ресницах.

Скорбный клич несётся по городам и весям - не раскрылись в наших небесах крылья Дракона Зимы, что несут фейерверки искр разноцветного пламени и дух веселья, только лишь холод и тьма укутывают пустынные серые улицы. Но всегда живы огоньки Эллекина и всегда слышен, пусть едва-едва, далеко, звон копыт его коня. Кто грядёт за пургой, из обители молний.
Дрожит земля, дрожит горячий воздух. Нарастающий гул.
Ррррррр...

Исход. Нет, не тот

Ночь, лес, овраг, бетонные плиты. Под лапами шелестит сухая трава. Серп луны прорезал путь на ладони, не забудь о погоне, что идёт по пятам. А рядом с серпом белая искра, на той же сверкающей нити, белым глазом щурится над холмами. Ну, привет, большой Урса. Куда ты сегодня смотришь, задрав голову? Ага, вот оно. Север ждёт, взойдёт звезда промёрзлой крови, прочь, о страх, о маска недостойных! А рядом на небе затаился чёрный зверь. Нет, не совсем - драконий взгляд, драконья улыбка. И ты здравствуй. Да, знаю, ты тоже меня ждёшь, скоро я приду в твоё царство и вплету свою мелодию в твою, в пламя, что правит вселенной. Только моё царство столь же велико, как твоё. Чёрный зверь, хах... зверь этот - я. Чёрный мех, чёрная кожа, жёлтые глаза. Почуяв силу, грациозно выгнуть спину, потянуться, демонстрируя это.
В день, когда станут звёзды алым вихрем и небо вспыхнет - пусть горит! Когда взовьётся костёр выше головы, в час пробужденья весны, кем я буду? Зелень и золото, зелёные рукава, совершенный кристалл на шее и зелёная эмаль в кольце? Золотой блик, росчерк света, солнечный зайчик и тонкая нота смеха? Может быть - днём, под солнцем. Но когда закат окрасит кровью гладь озёр и близлежащего залива - вздыбится шерсть, в улыбке клыки, чёрные лапы будут ступать неслышно. Кто-то дарит луне песню - но я пою не для луны, и иначе, чёрно-пятниста моя шкурка, узки кошачьи зрачки. Я тоже могу бежать и играть. И догнать - пусть и ненадолго. Да провалятся в бездну Сады Вечности, в нашем измерении всё не так. Я тоже могу обратиться! Раз уж отзвук голоса в ушах и отблеск того солнца на фоне запахов трав будит такое, то, окрепнув и почуяв запахи хвои и костров, я побегу. И буду петь. Тут и там, куда ни бросишь взгляд, дивные места, и каждый тебе рад! Ты боишься проснуться, вдруг это сон, но не вернуться, путь твой завершён.
А сегодня северная звезда поведёт меня, уводя от погони. Хвост хлещет в гневе и азарте. Бегом, бегом, прочь, прочь. Жди меня и ты, мастер. Я вернусь, и небо станет ближе! Вот увидишь. Мой город стал мне тюрьмой, к ней ключ - непокой. Не тот, что вечный бой, нет! Тот бой прожит, спет и закончен, ценой витэ из вен. Теперь - тенью скользить, бликом в ночи, чтоб не догнали, беги, лишь назад ты не гляди. Не вниз по гибельной спирали, нет! Жить в эпоху великих перемен и врагу своему не желай. Север ждёт.

Солнце чертит круг, и снова - за спиною, как часовой,
Чуть короче жизнь и чуть длиннее тень.
Но ответить не готово небо над моей головой,
Для чего я здесь считаю каждый день.
Ждёт, когда я крикну, выплесну боль,
И станет моим проклятьем вечный город.
Здесь меня никто не слышит - деньги, кровь, гордыня и спесь
Держат на себе величье этих стен.
Не поможет стать им выше слов и судеб адская смесь,
И стремленье вверх, во имя перемен.
Властью и тщеславьем ты опьянён,
В прошлом и грядущем - не прощённый.
Вавилон, Вавилон!
Что ты построил, что разрушил?
Вавилон, Вавилон!
Плавятся души дьявольским огнём.

След горел на каждом камне, ты желаньем был одержим
Заглянуть за грань, презрев былую дрожь.
Ты не верил в покаянье, знал, что будешь сброшен с вершин,
Но тянулся ввысь, приняв за веру ложь.
Ты волной подхвачен и вознесён,
Чтоб увидеть сразу - смерть и солнце.
Вавилон, Вавилон!
Что ты построил, что разрушил?
Вавилон, Вавилон!
Плавятся души дьявольским огнём.


И будь, что будет. Мироздание очень здорово шутит. Слышишь, призрак в чёрном бархатном плаще? Ты был в чём-то прав. В любом случае - я последую твоему совету. Напоминает мне это чем-то хрень у Сапковского - должны произойти великие потрясения, чтобы персонаж взялся за ум и сделал то, что следовало и на что в общем-то подписался. Только Сапковский всё равно топорно это показал... да и щас не менее дурацкая хрень происходит. Тебе удачи и вообще. А я пойду ловить свою. До встречи у барьера, о достойный противник.

...пусть пророчит мне ветер северный беду,
Я пройду и через это, но себе не изменю!
Ветер, бей сильней, раздувай огонь в крови,
Дух мятежный, непокорный, дай мне знать, что впереди!
Чтобы жить вопреки.
Рисунок котика

Внезапно чтиво

Чой-то наткнулась я на просторах сети на один опус. А именно http://samlib.ru/h/haritonow_m_j/buratina.shtml
Не приходилось раньше на этого автора натыкаться, но даже аннотации и предисловие внушают.
Не фанфик, не то чтобы плагиат. А некий классический текст Алексея Толстого, "конвертированный", как и написано на самлибе, в жёсткую научную фантастику. В форме крупного романа.
Харитонов стар. Харитонов очень стар. Харитонов просто суперстар!!! Это настолько круто, что действие можно описать как "бульк"!
Collapse )
Всеми лапами мастхэв, что называется.
Зверь

А вот не про хайп

Ах ты ж гений чёртов, старый пердун Джордж Реймонд Ричард!
Тут должна быть картинка с Винни-Пухом из лужи.
Это я сунулась в медиапространство, посоны, и обнаружила очередную книгу Мартина. Довольно развесистые хроники дома Таргариенов. Более развесистые, чем Мир Льда и Пламени, в том же стиле написанные, с кучей новых историй.
И вот что мне тут подумалось. Прочтение Мартина доставляет такую нехилую мизантропию, что убиться можно! Вот читаешь про все эти околосредневековые реалии, дворцовые интриги, скандалы, расследования, трэш, угар и содомию, видишь всё это будто воочию, а потом поднимаешь глаза от книги, чувствуя себя как вышеупомянутый Винни-Пух, и жуууутко ненавидишь людей. И то долбанное дерьмище, в которое они превращают свою собственную действительность и своё общество. И всплывают мыслИ, что в действительности нашей дерьма всяческого хоть и меньше, но и того, что осталось, не увезёт и верблюд. Что и среди наших современников ебучего средневековья в головах примерно дохуя, а умных людей по пальцам пересчитать. Блин, Исильфин, ты и в этом всё больше подаёшь мне пример )
Что книги, что видосы и посты в инете, что игры и фильмецы - почти никто до более-менее адекватного уровня не дотягивает, всё одни и те же яйца (с соответствующим приложением) повсюду, только в профиль, патамушо систему менять надо. Кругом станки, блеать.
Даже слегка досадно, что до прогресса в этом конкретном плане мне не дожить даже при самых оптимистичных раскладах. Разве что до какого-нибудь экстерминатуса, который решит вообще все проблемы в корне )
Спасибо, старый пердун Джордж, держишь марку!
А он, походу, возглавив весь тот сериальный паноптикум на некоторое время (в отличие, скажем, от не менее крутого, но чуть менее дальновидного Сапковского), а потом устранившись, сам похохатывал поехиднее старого Уолдера Фрея и теперь, наблюдая бесславное фиаско тупых киношников, ждёт, затаившись, как этот самый хитрый лорд Переправы, чтобы венцом своего творения короноваться по праву демиурга, короля Льда и Пламени, завоевателя фанатских сердец, Невозмутимого отца драконов, взойдя на трон бессмертной славы )))

Лети, ветер, обернись вокруг света и явись,
Возьми за собою ввысь потерянные души,
И там, у седьмой звезды, ты стань снова молодым,
Пускай дождь живой воды проклятие разрушит,
И запылают небеса снова.
Лети, ветер в руки к нам, вода с кровью пополам,
Земля пеплом и золой огни костров потушит.
И гром молнией сверкнёт, и тьму светом обернёт,
И вновь ветер нам вернёт потерянные души.
И запылает небо новым огнём!
Ррррррр...

(no subject)

Умирает коннект, и гаснет свет,
Умирает коннект, ответа нет.
Погасаем один вслед за другим,
Одиночество здесь - по всей сети.

(с) всё та же Корсика.

"Экспа!" - подумали герои.
"Обед!" - подумала экспа.

(с) кажись, народное.

До чего ж отвратная неделя. То одно, то другое, то третье. Да ещё простуда сверху до кучи. И лучше б я надралась в хлам ещё раз.
Белое безмолвие - где ж это название-то фигурировало? То ли книги, то ли песни - не помню... В общем, именно так происходящее можно назвать. Лучи сочувствия дальнобоям на трассе. Белое всё, белый мир, белые маски. Прям как в той Битце - только ещё и башка трещит, какое там вдохновение, не сдохнуть бы, да и хрен бы с ним.
Пламенная, ты мне нужна! Мастер, давай дотусим и айда?
Друид

Читаем дальше и упарываемся

Аааааааа! Аффтар, какого хрена???!

Уф, товарищи.
Говорят, в Британии очень крутая литературная школа (слышишь, Эллер?). Ну да это понятно - примеров пруд пруди от Шекспира до Роулинг. Чаще всего по книгам сразу заметно, что автор европеец - поняла это как следует, читая Михаэля Энде и просматривая его европейские же экранизации. А у британцев совсем особенная манера, их часто узнаёшь по обилию характерных деталей, повторяющихся из книги в книгу. Древние семейные истории, семейные же черты лиц и характеров персонажей, обычаи народов, предметы, пережившие многих владельцев и передаваемые по наследству, разные сказания и легенды, переходящие из уст в уста (об этом каждое предисловие говорит!), иногда - схожие события, исторические уроки - усвоенные и нет, "возвращение на круги своя", циклическое развитие и так далее. У Пола Стюарта и Криса Риддела хорошо заметны такие вот личные традиции, книг двенадцать уже скурила.
Collapse )

Очень круто, что у Стюарта и Риддела во всех книгах серии очень правильным образом выражается мысль "что есть бессмертие", именно так, как мог бы сказать истинный британец и читатель Толкина. Лаконичнее и проще всего про это выражаются в Эпидемии. Чья песня мне сделала целый сезон... и не только.
Блин, зачем вообще эту серию в детские книги записали, а? Её перечитывают, находят что-то новое и продолжают любить спустя дцать лет куча народу! И это очень ценно. Я бы даже сказала - мир Стюарта-Риддела достоин того, чтобы стать полноценным игровым сеттингом, порождающим много разного творчества и культурного бэкграунда, не менее, чем мир Толкина. Толкин - отец жанра фэнтези, а Стюарт и Риддел - достойные продолжатели его дела. Не совсем наследники, ибо их мир очень самобытен, своеобразен и самостоятелен, и именно поэтому не менее могущественные демиурги. К большому сожалению, не получившие в русскоязычном читательском и ролевом сообществах достойной их популярности, весьма и весьма незаслуженно. (Долбанные издатели!) Надежду внушают разве что слухи о количестве забугорных читателей, на родине авторов и около, а также о том, что потихоньку у нас переиздают имеющиеся восемь книг из шестнадцати. Может, будет и на этой улице праздник.
Эллер, читани, что ли, и ты, не так обидно тебе будет, что не в ту сторону полетел кучу лет назад!

И ещё ведь предстоит узнать о мире что-то новое. Не дочитала ещё кусок последней переведённой книги, немного осталось, и уже представляю, как буду выть в отходняке (упорюсь или не упорюсь лезть в оригинал за оставшимися?).
А за что я Стюарта ругаю в начале поста? Так это про то, что (хммм, спойлеров во избежание), оказалось, что одна персонажка там потом вышла замуж не за того персонажа, про которого все думали, а за другого! И лично мне кайф этим автор сильно обломал, слишком нравится мне тот первый персонаж. Вот бомбануло-то!
Друид

Про чтиво. Давно надо было.

Уф.
Вот есть у Эбни Парк песня про "воздушных пиратов". Так вот, это не те воздушные пираты, которых я имею в виду. А то обязательно кто-нибудь вспомнит )
А хочу сказать про свежедокуриваемую серию книг некоего английского писателя Пола Стюарта, которая тоже так называется, "Воздушные пираты". Серия весьма обширная и вкусная. Конца девяностых тире нулевых, и ещё щас то ли дописывают, то ли уже. Сайфай не сайфай, стимпанк не стимпанк, вроде фэнтезя фентезёй, но очень странная. Нестандартная, мягко говоря. Ни эльфов, ни дварфов в нашем толкинистическом понимании там не найдёшь. А вот всякой околоевропейской нелюди от троллей, гоблинов и карликов до нечисти непонятной - пруд пруди, не один десяток видов, и это только разумные. Одних гоблинов разных жопой жуй. Нечистью в данном случае не назовёшь, такие вполне себе планетяне. Только что гуманоидны, а в остальном не похожи. Кто варвары, кто не совсем. Закос под людей там тоже есть, только уши как у мелких гоблинов и называются по-своему (а как именно - только книге к десятой известно становится!).
Кстати: пейзажи и флора с фауной подчёркнуто инопланетные, по причудливости и разнообразию Аватар переплюнут. Да и по степени недружелюбности дикой природы тоже.

Collapse )

Да, и ещё хохма. Вспомнив однажды внезапно о туевой хуче околоримских имён в этом прекрасном мире, именно оттуда я не удержалась и взяла имя, образ персонажа и кусок его бэкграунда аж для Змеевой словески по Масс Эффекту! Под такую пьянку и полезла в очередной раз перечитывать, освежая память. И дальше читать фанатские переводы. Слишком уж много по поводу той истории рыдала и ужасалась. Потом - охренела, узнав, что персонаж описан больше, чем я думала, оказался с одной стороны хуже, чем я думала (блин, скока лет эти книги не открывала?), с другой - то ли загадочнее, то ли авторы накосячили, один момент в голове не очень стыкуется, всё ещё мозгую. Рыдать стала меньше, а ужасаться - больше. Там такая история Падения! Характер портится практически до неузнаваемости, на том и погорел. Зато из той глубокой личной трагедии потом в лучших толкиновских традициях выросло много хорошего в других частях повествования.
Поймала себя на мысли: читаешь как следует - и Толкином там немножко веет. Образ Машины там точно имеется. И не совсем, не всегда и не везде всё плохо, вспыхивают кое-где искры жизни из открытого неба.

З.Ы. Блин, когда уже изобретут нормальный способ транслировать сюда музыку из вконтакта, а? А то простоплеер вечно блочат провайдеры, саундклауд дико неудобный, всё остальное либо тоже регистрации требует (а мне влом), либо нихрена не понятное, либо вообще на инглише! А пока - во, кто-то расщедрился. И оно в точку )))
https://vk.com/celaire?w=wall115296025_1585
Друид

(no subject)

Ломает душу на куски и солнце в спину, как прицел,
Не верь мне, слышишь, мне не верь, я не хотел, я не хотел!
Я не боялся потерять перегоревший сбитый нимб,
Быть не с тобой, быть не собой, а просто кем-нибудь другим.

Я ходил по краям, я гулял по воде,
Моё небо внизу, это место...
Там - ночи и дня другая сторона от неба.
Там - не для меня другая сторона от неба.

Всё просто заново начать, и снова вниз, и снова старт,
И сколько жизней потерять, чтоб получить свой левел-ап,
Не верь мне, слышишь, мне не верь, игра не стоила игры,
Я не хотел, я не хотел другой от неба стороны.

Я ходил по краям, я гулял по воде,
Моё небо внизу, это место - нигде,
И казалось, что я точно знаю ответ,
Оказалось, что нет...
Там - ночи и дня другая сторона от неба.
Там - не для меня другая сторона от неба.

(с) Корсика

Нет, это не про Сарена даже. А про Призрака.
Биовары просто гении. И эту историю раскапывать по книгам и комиксам не менее интересно, чем Драгон Эйдж и Варкрафт. И сходство между вселенными характерное и прикольное - наличие такой вот стрёмной вещи, по сути своей скверны. А ещё - мертвенно-синее свечение несёт зловещие ассоциации всем, кто знает Варкрафт, и тут та же самая фигня. Какое же, блин, поразительное сходство между Артесом и этим самым Призраком! Только вот Артеса мы видим с самого начала, весь путь проходим вместе с ним, испытывая муку неотвратимости. А Призрака прежде видим уже...ммм... в полуготовом виде, а потом уже и в готовом. И только кто раскопает комикс, увидит всё остальное. Дрожь пробирает от таких вот сильных и душераздирающих историй Падения. О, ещё ведь Мартин жеж! И непонятно, кто у кого первым сплагиатил. Даже Пратчетт, наверное, не первый. Ну, на тему синего свечения глаз у смерти. А ещё я придумала понятие "меньше чем смерть", общее метаигровое название для явления, порождающего всяческую зомбя и прочую нежить в разных вселенных, ящитаю, неплохо получилось.
Эх. Жаль, что игру последнюю по Масс Эффекту делали сезона два назад, притом наши. А я была не в теме. (
Так вот Призрак... Ну ёлки-моталки! Афганский синдром плюс начавшееся одурманивание, тут фашизм и вырос. Трындец какой-то. И ещё бы ничего, не наткнись он на Сарена, который предпочёл запрятать концы в воду и в галактике не узнали, что там за фигня произрастала. А я ещё думаю - откуда у Призрака такие глаза, может, думаю, какой-то тупо гаджет, техника дошла. Ан нет... точнее, не та техника дошла. Уф...
Обожаю эту вселенную )))
Спасибо Змею за идею ))))